Путь наш темен и далек,

Путь всего непонимания.

Люди вокруг нас постепенно становятся призраками.

И для кого-то, возможно, призраком уже стал я.

Мы были словно картина

Такие цветные смазанные и загнанные в рамки.

Покров из хитина.

Так надо, надо поспать.

Семнадцать лет прошло, семнадцать.

А все никак не могу себя обуздать.

Сон — э, что блять?